Jag fick länge lite samma känsla som när jag läste Paul Austers roman Osynlig - lätt att ta sig igenom, ovanliga händelser - men varför? Varför dessa memoaranteckningar och brev som behandlas som om de vore av enorm betydelse, varför dessa händelser på händelser som verkar helt slumpmässiga? Det var inte förrän jag var på de sista sidorna som jag insåg att jag faktiskt uppskattade boken mer än vad jag trodde, när vissa trådar knöts ihop tydligt och andra vagt, när jag förstod att allt nödvändigtvis inte hörde ihop på ett precist sätt och att det faktiskt var bra så. Att det kanske till och med var det som var det fina och ovanliga.
Och det är definitivt en ovanlig bok, ett mysigt (men inte för den sakens skull sådär puttrigt) tidsfördriv - och jag kan tänka mig att den vinner på en omläsning, faktiskt. En drömsk saga med ett njutbart språk. Inte det bästa jag läst, men definitivt tillfredsställande, definitivt elegant och definitivt nog för att jag ska vilja läsa mer av författaren (som den vackert betitlade Lacrimosa). Under läsningen fördes tankarna till Maria Gripe, Sarah Waters och på sätt och vis även Poe. Det finns värre författare.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar